L'AQUILA

| 22 ottobre 2009

Un'aquila volava alta in un cielo blu turchese.
C'era un profumo nell'aria che sembrava provenire dai raggi del sole.
Era felice e le ali tagliavano il silenzio nel vento della libertà.
Librava tra gli zeffiri, guardata da tutti con il naso all'insù.
Era un punto di riferimento nell'azzurro immenso.
Come era maestosa, incredibile, sicura e solitaria.
Nei suoi occhi, che nessuno vedeva, lo specchio di un mondo riflesso solo da lontano.
Volteggiava, su tutti, sulla gente.
Sapeva osservare, sapeva ascoltare, sapeva sentire, ma non poteva parlare.
Poi un giorno decise di scendere per conoscere.
Aprì le ali, si avvicinò alla terra verde e vivace.
Le persone urlavano dall'emozione, sembrava ancora più bella e più grande.
Ecco i suoi occhi incrociare quelli di un uomo: era la prima volta.
Fu un attimo.
Ma poi un dito scivolò furtivo su qualcosa di scuro.
Un lampo e uno sparo.
Una lacrima muta trattenne il dolore intenso.
L'aquila riaprì le ali sporche di sangue e si infilò rapida in una nuvola buia.
Per sempre. Nessuno la vide più.
La gente guardò il cielo nero e sorrise lo stesso.
Stava per piovere e questa era una buona cosa per le messi.